A Banda Imaginária

Não existe remendo, esse mundo não é amar ou deixar, cada sala vazia não espera sozinha que os móveis cresçam entre as tábuas do piso e nenhuma varanda apagada acalenta namorados sem a luz do luar. É que você senta e espera, balança pelas cadeiras que rangem com o peso da idade, os sapatos confortáveis gastos somente pela metade, e se pergunta quantos quilômetros ainda tem que andar.

E se me perguntasse, menina, eu não saberia, já que eu prefiro que meus pensamentos ressoem em surdina, numa canção de silêncio que somente minha banda imaginária pode tocar, eu prefiro a preguiça matutina do que a hora mais rígida em que eu possa me deitar, eu me espreguiço todos os dias bocejando em seu ouvido meu amor por você, as mãos que abraçam a casa de todos os pensamentos conflitantes que algum dia você teve e ainda vai ter, os pés encostados transportando o calor de minhas meias para as pedras de gelo que você cria andando descalça olhando a bebê.

São nossos pés que andaram esse tanto, são esses pés que ainda têm tanto chão pra percorrer.

Então não existe remendo, esse mundo não é amar ou deixar, essa casa não é descansar ou acordar, esses dias não são somente deixar e viver, cada estrada não espera sozinha que nasçam flores do asfalto, cada parque não espera ansiosamente um descampado, ninguém espera que um amor procure sua própria solução, é um mistério dentro de outro, é um beijo que se adia um pouco para que sempre haja um pouco de antecipação, é assim que deve ser.

E a cada dia antecipo mais um pouco você.


ADOLFO COLEN às 10:17 PM