Pistas Preguiçosas

Tenho quedado, tendido a ficar nas pistas preguiçosas, os pés devidamente agasalhados do lado de fora da janela do carro, sentindo entre o grande e o pequeno dedo o sopro frio da vida de junho passar. É que não adormeço nem conto carneiros, eu somente sinto subir aos joelhos o tépido beijo de uma manhã de inverno chegar, somente guardo segredos que se preservam mais saborosos em um dia quase polar, as pétalas fechadas de nossas línguas escondendo balas de menta, o pólen-refresco para aquele momento delicioso que antecede e acalenta o momento certo de se espirrar.

É que tudo parece mistério embaralhando meus cabelos, como se não liberasse os pensamentos não por falta de desejo, mas por estarem simples e irremediavelmente presos entre o que leio e o que decido interpretar. Eu só quero estar com meus dedos descansando entre seus dedos, como em uma maré subindo e descendo no vale mais profundo entre seus seios quando começo a acordar, seus olhos fechados e a mente aberta aos devaneios que somente uma noite longa de inverno pode nos dar.

E é nesse momento que percebo os rastros que todo frio tende a causar, pequenos cúmulos formados por bocejos e nimbos deslizando como veleiros em um leve e contínuo suspirar, cada expiração um novo segredo que cada olho pode a sua maneira interpretar, como quando nos sentamos pela grama e tentamos dar nomes de bichos a cada ofegante assovio que sopramos em ritmos de uma canção, a mutabilidade de toda vida dependendo da minha e da sua imaginação.

Eu e você, e nossa relação.

Nossos pés devidamente agasalhados dependurados pela porta de um carro.

O inverno e o ar transformado em algodão.



ADOLFO COLEN às 2:50 AM