Carta Aberta e Apócrifa ao Poetinha

"Eu possa me dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure."

Vinícius de Moraes - Soneto Da Fidelidade.


Foda-se Vinícius.

Desculpe a minha confissão , meu querido poetinha, eu te admiro muito, e só meu Livro dos Sonetos sabe quantas digitais estão marcadas em suas páginas, dedos de diferentes idades e de variados humores que junto ao tempo grudaram suas páginas já amareladas. Gosto muito do que escreve.

Mas foda-se mesmo assim.
Esse homem se apaixona pelo começo, e nunca, nunca pelo fim. Não fica procurando atrás do véu do amor as chaves e pistas para seu desfecho. Fica imaginando seus filhos correndo pela casa, e antes disso sua mulher caminhando por um átrio amplo em pérola, véu e grinalda. Imagina o anel em seu indicador esquerdo como o círculo infinito que não se queima, posto que é metal e ganha calor com a temperatura de sua pele, e mesmo em mais calcinante febre não pode se fundir.

Mas seu soneto é ubíquo, e francamente um desserviço ao que desejamos perene, um catecismo às avessas contra o que ao primeiro beijo se sente. Evita a reconciliação
.
Porque todos nós já um dia perdemos uma faísca de confiança, machucamos profundamente nossa esperança pelo própria distância que o cotidiano traz. Já perdemos a compostura, já discutimos sobre bobagens à frente de todos, nos machucamos em contrariedade no meio da rua.

E em algumas dessas lutas, no fundo de nosso cansaço, já citamos inconsequentes o infinito enquanto dura.

Quando amar não é fácil assim, e perder esse amor mais difícil ainda.

O conflito interno faz parte dessa vida, e largar tudo para o alto na primeira briga nos torna mais pobres, mais superficiais, mais covardes. E tudo, desde o mais simples dessa vida, necessita de coragem.

Não sei se era o que queria dizer quando escreveu isso, mas as pessoas sublimam, e francamente, é um desperdício. Ser eterno sem querer o infinito, parar por um obstáculo plantado no meio do caminho.

Pelas pessoas que te lêem e não lutam contra isso, é por isso que eu mando você se foder, caro Vinícius.

Mas mesmo assim te admiro.

Fique em paz.


ADOLFO COLEN às 7:57 PM

Carrossel

Eu olhei o céu como em um quadro de Van Gogh, onde vias-lácteas irmãs passeiam em redemoinhos por um azul turquesa de veludo, no centro pedaços nus como pupilas, dilatando-se e contraindo-se como dança de luz. As estrelas piscando em uníssono, como em um relógio cujo ritmo se acerta não pela balança de nossa vida, mas de nossa própria percepção.

Vi as estrelas em força centrípeta, como patinadoras e bailarinas rodando tímidas pelo chão de um carrossel.

De perto todas piscam separadas, em cordões de contas variadas, mas em minha cabeça dançam de mãos dadas pela linha invisível do que penso, do que penso que penso, do que acredito, do novo consenso entre o que faço e o que sou.

Porque quando fico triste essa tristeza é profunda, quando me sinto feliz essa felicidade é infinita, não páro para pensar em causa e consequência, qual emoção é mais sentida e qual a sua mais sólida consistência, qual é o sentido dessa vida, sua medida e transiência.

Eu existo, e isso eu sei, aos filósofos deixo os abismos e aos teólogos o trono do rei.

Sou meu próprio sentido, o ar que respiro e o amor que doei.

Olhei o céu de Van Gogh, onde vivem estrelas em beijos de constelação, e o meu caminho em tela limpa marquei, pintando minhas próprias galáxias com as tintas inconstantes da emoção, azul turqueza de veludo pingando preguiçoso das cerdas de um pincel.

Triste profundo, feliz infinito, rodando ao ritmo-menino de um carrossel.

As estrelas piscando em uníssono, explosões de fogos de artifício ultrapassando as bordas do papel.

ADOLFO COLEN às 12:14 AM